ssa sans rien dire. Kaboul et Muche
s'entreflairerent un instant comme des etrangers, puis chacun d'eux
suivit son maitre. Au bout de quelques instants s'eleva de la "fosse aux
huiliers" un "Oooo ... uuuu ... iiiii" mugissant et prolonge; M. Triphon
comprit que son pere etait retourne a la maison.

D'un pas hesitant, il rentra dans l'huilerie. Il y regnait une
atmosphere d'emeute. Les pilons dansaient, bondissaient et, dans
l'infernal tumulte, les ouvriers echangeaient a tue-tete des colloques
saccades. Feelken "fikandoussait", Leo rugissait, Berzeel et Poeteken se
tordaient a cause de Justin-la-Craque, qui malgre tout s'etait risque
dans l'huilerie et fredonnait en mineur un _O Pepita_ obstine devant ce
veau de Miel, immobile et bouche bee a l'ecouter; tandis que, par la
porte entr'ouverte de la chambre des machines, Bruun, son pere, etait
aux aguets. Il valait mieux ne pas trop s'attarder ici en ce moment, se
dit M. Triphon, et il comprit aussi que le prestige de son pere etait
tombe a zero. Il soufflait un veritable esprit de revolte. Pierken, en
apparence le plus calme de tous, lui cria neanmoins en passant, d'une
voix ou tremblait la colere, que les ouvriers en avaient assez: ils
etaient las de se voir insulter et mener comme un vil betail.

XXII

Ce qui interessait aussi M. Triphon c'etait de voir, en dehors de la
fabrique, quel accueil on lui ferait, dans le village, a la suite de
l'histoire. Depuis des semaines, et surtout depuis qu'il passait la
plupart de ses soirees aupres de Sidonie, il n'avait plus revu ses
camarades d'estaminet, ni remis les pieds a la _Pomme d'Or_.

Un soir, il y retourna. La jolie Fietje, que jadis il aimait tant a
embrasser en cachette, a l'occasion, tronait comme de coutume,
appetissante et tout sourire derriere son comptoir; une dizaine
d'habitues s'eparpillaient en divers groupes autour des petites tables.
Le fils du notaire y etait, le fils du receveur, d'autres fils de
notables. L'entree de M. Triphon fut saluee d'un concert de cris et
d'exclamations; Fietje, l'air d'une fleur entre les verres et les
bouteilles de son comptoir, fut prise d'un rire roucoulant et
inextinguible.

--Eh! mon vieux, d'ou viens-tu? On te croyait mort et enterre! Est-ce
possible... c'est bien toi? crierent-ils tous ensemble.

Et l'un d'eux, le fils du brasseur, quitta sa chaise et se mit a tourner
autour de M. Triphon en le considerant avec attention.

--Mais oui, c'est lui, s'ecria-t-il. P