s ballades,
Descende au gouffre amer chercher la coupe d'or,
Et perce triomphant les vitreuses arcades!

Il est beau d'arriver ou tendait votre essor,
De trouver sa beaute, d'aborder a son monde,
Et quand on a fouille, d'exhumer un tresor.

De faire, du plus creux de votre ame profonde,
Jaillir votre pensee ou votre passion,
D'etre l'oiseau qui chante et la foudre qui gronde;

D'unir heureusement le reve a l'action,
D'aimer et d'etre aime, de gagner quand on joue,
Et de donner un trone a son ambition;

D'arreter, quand on veut, la fortune et sa roue,
Et de sentir, la nuit, quelque baiser royal
Se suspendre en tremblant aux fleurs de votre joue.

Ceux-la sont peu nombreux dans notre age fatal;
Polycrate aujourd'hui pourrait garder sa bague:
Nul bonheur insolent n'ose appeler le mal.

L'eau s'avance et nous gagne, et pas a pas la vague,
Montant les escaliers qui menent a nos tours,
Mele aux chants du festin son chant confus et vague.

Les phoques monstrueux, trainant leurs ventres lourds
Viennent jusqu'a la table, et leurs larges machoires
S'ouvrent avec des cris et des grognements sourds.

Sur les autels deserts des basiliques noires,
Les saints desesperes, et reniant leur Dieu,
S'arrachent a pleins poings, l'or chevelu des gloires.

Le soleil desole, penchant son oeil de feu,
Pleure sur l'univers une larme sanglante;
L'ange dit a la terre un eternel adieu.

Rien ne sera sauve, ni l'homme, ni la plante;
L'eau recouvrira tout: la montagne et la tour;
Car la vengeance vient, quoique boiteuse et lente.

Les plumes s'useront aux ailes du vautour,
Sans qu'il trouve une place ou rebatir son aire,
Et du monde vingt fois il refera le tour.

Puis il retombera dans cette eau solitaire
Ou le rond de sa chute ira s'elargissant:
Alors tout sera dit pour cette pauvre terre.

Rien ne sera sauve, pas meme l'innocent.
Ce sera, cette fois, un deluge sans arche;
Les eaux seront les pleurs des hommes et leur sang.

Plus de mont Ararat ou se pose, en sa marche,
Le vaisseau d'avenir qui cache en ses flancs creux
Les trois nouveaux Adams et le grand patriarche.

Entendez-vous la-haut ces craquements affreux?
Le vieil Atlas lasse retire son epaule
Au lourd entablement de ce ciel tenebreux.

L'essieu du monde ploie ainsi qu'un brin de saule;
La terre ivre a perdu son chemin dans le ciel;
L'aimant deconcerte ne trouve plus son pole.

Le Christ, d'un ton railleur, tord l'eponge de fiel
Sur les levres en feu du monde