s voir.
Vous, esprits du desert, cependant qu'il sommeille,
Faites taire les vents et bouchez son oreille,
Pour qu'il n'entende pas le retentissement
Du siecle qui s'ecroule, et ce bourdonnement
Qu'en s'en allant au but ou son destin la mene
Sur le chemin du temps fait la famille humaine!

Je suis las de la vie et ne veux pas mourir;
Mes pieds ne peuvent plus ni marcher ni courir;
J'ai les talons uses de battre cette route
Qui ramene toujours de la science au doute.
Assez, je me suis dit, voila la question.

Va, pauvre reveur, cherche une solution
Claire et satisfaisante a ton sombre probleme,
Tandis qu'Ophelia te dit tout haut: Je t'aime;
Mon beau prince danois marche les bras croises,
Le front dans la poitrine et les sourcils fronces,
D'un pas lent et pensif arpente le theatre,
Plus pale que ne sont ces figures d'albatre,
Pleurant pour les vivants sur les tombeaux des morts;
Epuise ta vigueur en steriles efforts,
Et tu n'arriveras, comme a fait Ophelie,
Qu'a l'abrutissement ou bien a la folie.
C'est a ce degre-la que je suis arrive.
Je sens ployer sous moi mon genie enerve;
Je ne vis plus; je suis une lampe sans flamme,
Et mon corps est vraiment le cercueil de mon ame.

Ne plus penser, ne plus aimer, ne plus hair,
Si dans un coin du coeur il eclot un desir,
Lui couper sans pitie ses ailes de colombe,
Etre comme est un mort, etendu sous la tombe,
Dans l'immobilite savourer lentement,
Comme un philtre endormeur, l'aneantissement:
Voila quel est mon voeu, tant j'ai de lassitude,
D'avoir voulu gravir cette cote apre et rude,
Brocken mysterieux, ou des sommets nouveaux
Surgissent tout a coup sur de nouveaux plateaux,
Et qui ne laisse voir de ses plus hautes cimes
Que l'esprit du vertige errant sur les abimes.

C'est pourquoi je m'assieds au revers du fosse,
Desabuse de tout, plus voute, plus casse
Que ces vieux mendiants que jusques a la porte
Le chien de la maison en grommelant escorte.
C'est pourquoi, fatigue d'errer et de gemir,
Comme un petit enfant, je demande a dormir;
Je veux dans le neant renouveler mon etre,
M'isoler de moi-meme et ne plus me connaitre;
Et comme en un linceul, sans y laisser un seul pli,
Rester enveloppe dans mon manteau d'oubli.

J'aimerais que ce fut dans une roche creuse,
Au penchant d'une cote escarpee et pierreuse,
Comme dans les tableaux de _Salvator Rosa_,
Ou le pied d'un vivant jamais ne se posa;
Sous un ciel vert, zebre de grands nuages fauves,
Dans des terrains gale