le jour et amoureux comme un fou,
amoureux d'une de ces belles filles d'Orient qui portent, dans leurs
cheveux, des reflets d'azur sombre semblant tomber des cieux nocturnes.
Et, dans leurs yeux, un scintillement d'etoiles. Je crois meme me
rappeler qu'il s'appelait Hamsah, de par ma volonte, du moins, sinon de
par l'histoire. Les princes de ce temps et de ce pays etaient poetes
quelquefois, comme notre Charles d'Orleans qui fut un des bons rimeurs
de son epoque, ce qui valait mieux que de faire guillotiner ses cousins,
comme s'y appliqua un de ses petits-fils. Hamsah chantait, sur les
rythmes les plus harmonieux, les melancolies de son ame et les cruautes
de l'adoree. J'ai meme traduit, sinon simplement imite sans l'avoir
connu, un de ses courts poemes dans le sonnet qui suit:

J'ai cache dans la rose en pleurs
Les larmes qu'il faut qu'on ignore,
Pour que la rosee et l'aurore
Les confondent avec les leurs.

Puissent-elles, a ses couleurs,
Apporter plus d'eclat encore,
Et puisse la main que j'adore
La trouver belle entre les fleurs!

Entre toutes la rose est celle
Dont l'ame jalouse recele
Le mieux ses parfums au soleil,

Et de qui la levre embaumee
Garde le plus d'ombre enfermee
Sous son beau sourire vermeil!

Mais bah! l'adoree se moquait bien des roses que le pauvre Hamsah
cueillait pour elle. Elle etait capricieuse comme toutes celles qui
sont belles. Son caprice etait l'amour de quelque fleur plus rare, plus
sauvage et que ne possedat aucun jardin. L'ideal de la femme est le
plus souvent dans ces inaccessibles fantaisies, dans ces reves
deraisonnables. Il est chimerique en diable, tandis que le notre, qui
est vivant dans sa beaute, nous induit en courage et en sacrifices
reels. Ses imaginations nous sont de veritables tortures. Un jour
qu'elle se promenait avec Hamsah dans une campagne lointaine, elle lui
montra, par dela un precipice, sur le bord escarpe d'un torrent qui
courait sous une toison d'ecume argentee, une plante etrange que
surmontait une pointe brillante comme un bouton de lis.--"Voila la fleur
que je voudrais, dit-elle. Mais je vous defends de me l'aller chercher."
Elle n'avait pas fini qu'Hamsah avait plonge dans le gouffre, en sortait
comme par un miracle, et violemment jete sur l'autre rive, mourait la
main tendue vers la fleur qu'ensanglantait la blessure de ses doigts
dechires aux rocs. Ces taches sacrees en avaient mouchete l'immaculee
blancheur; ces goutte