e exquise le
tres-proche reflet d'une realite douloureuse. Les voici donc, et avec
leurs epigraphes, pompon en tete; quand on cite le minutieux auteur, il
y aurait conscience de rien oublier.

MA CHAUMIERE.

En automne, les grives viendraient s'y reposer, attirees par les
baies au rouge vif du sorbier des oiseleurs.

(Le baron R. MONTHERME.)

Levant ensuite les yeux, la bonne vieille vit comme la bise
tourmentait les arbres et dissipait les traces des corneilles qui
sautaient sur la neige autour de la grange.

(Le poete allemand Voss.--Idylle XIII.)

Ma chaumiere aurait, l'ete, la feuillee des bois pour parasol, et
l'automne, pour jardin, au Lord de la fenetre, quelque mousse qui
enchasse les perles de la pluie, et quelque giroflee qui fleure
l'amande.

Mais l'hiver, quel plaisir, quand le matin aurait secoue ses
bouquets de givre sur mes vitres gelees, d'apercevoir bien loin, a
la lisiere de la foret, un voyageur qui va toujours s'amoindrissant,
lui et sa monture, dans la neige et dans la brume!

Quel plaisir, le soir, de feuilleter, sous le manteau de la cheminee
flambante et parfumee d'une bourree de genievre, les preux et
les moines des chroniques, si merveilleusement portraits qu'ils
semblent, les uns jouter, les autres prier encore!

Et quel plaisir, la nuit, a l'heure douteuse et pale qui precede le
point du jour, d'entendre mon coq s'egosiller dans le gelinier et le
coq d'une ferme lui repondre faiblement, sentinelle lointaine juchee
aux avant-postes du village endormi!

Ah! si le roi nous lisait dans son Louvre,--o ma Muse inabritee
contre les orages de la vie,--le seigneur suzerain de tant de fiefs
qu'il ignore le nombre de ses chateaux, ne nous marchanderait pas
une pauvre chaumine!

SUR LES ROCHERS DE CHEVREMORTE[171].

[Note 171: A une demi-lieue de Dijon.]

Et moi aussi j'ai ete dechire par les epines de ce desert, et j'y
laisse chaque jour quelque partie de ma depouille.

(_Les Martyrs_, livre X.)

Ce n'est point ici qu'on respire la mousse des chenes et les bourgeons
du peuplier, ce n'est point ici que les brises et les eaux murmurent
d'amour ensemble.

Aucun baume, le matin apres la pluie, le soir aux heures de la rosee; et
rien, pour charmer l'oreille, que le cri du petit oiseau qui quete un
brin d'herbe.

Desert qui n'entends plus la voix de Jean-Baptiste! De