es
fondrieres et les gouffres de l'abattement immense, les isards humains.
Mais, je ne me plaindrai pas. J'ai recu la vie comme une blessure, et
j'ai defendu au suicide de guerir la cicatrice. Je veux que le Createur
en contemple, a chaque heure de son eternite, la crevasse beante. C'est
le chatiment que je lui inflige. Nos coursiers ralentissent la vitesse
de leurs pieds d'airain; leurs corps tremblent, comme le chasseur
surpris par un troupeau de peccaris. Il ne faut pas qu'ils se mettent
a ecouter ce que nous disons. A force d'attention, leur intelligence
grandirait, et ils pourraient peut-etre nous comprendre. Malheur a eux;
car, ils souffriraient davantage! En effet, ne pense qu'aux marcassins
de l'humanite: le degre d'intelligence qui les separe des autres etres
de la creation ne semble-t-il pas ne leur etre accorde qu'au prix
irremediable de souffrances incalculables? Imite mon exemple, et que ton
eperon d'argent s'enfonce dans les flancs de ton coursier ..." Nos
chevaux galopaient le long du rivage, comme s'ils fuyaient l'oeil
humain.

* * * * *

Voici la folle qui passe en dansant, tandis qu'elle se rappelle
vaguement quelque chose. Les enfants la poursuivent a coups de pierre,
comme si c'etait un merle. Elle brandit un baton et fait mine de les
poursuivre, puis reprend sa course. Elle a laisse un soulier en chemin,
et ne s'en apercoit pas. De longues pattes d'araignee circulent sur sa
nuque; ce ne sont autre chose que ses cheveux. Son visage ne ressemble
plus au visage humain, et elle lance des eclats de rire comme l'hyene.
Elle laisse echapper des lambeaux de phrases dans lesquels, en les
recousant, tres peu trouveraient une signification claire. Sa robe,
percee en plus d'un endroit, execute des mouvements saccades autour de
ses jambes osseuses et pleines de boue. Elle va devant soi, comme la
feuille du peuplier, emportee, elle, sa jeunesse, ses illusions et son
bonheur passe, qu'elle revoit a travers les brumes d'une intelligence
detruite, par le tourbillon des facultes inconscientes. Elle a perdu sa
grace et sa beaute primitives; sa demarche est ignoble, et son haleine
respire l'eau-de-vie. Si les hommes etaient heureux sur cette terre,
c'est alors qu'il faudrait s'etonner. La folle ne fait aucun reproche,
elle est trop fiere pour se plaindre, et mourra, sans avoir revele son
secret a ceux qui s'interessent a elle, mais auxquels elle a defendu de
ne jamais lui adresser la pa