amis se jouent depuis tant d'annees, qu'ils poetisent, qu'ils
caressent, qu'ils me font aimer! La pauvrete! mais je l'accepte,
je la reconnais, je l'accueille comme une soeur desheritee; car la
pauvrete, ce n'est pas la solitude, ce n'est pas l'exil, ce n'est
pas la prison! Est-ce que je serais jamais pauvre, moi, avec des
amis comme Pelisson, comme La Fontaine, comme Moliere? avec une
maitresse, comme... Oh! mais la solitude, a moi, homme de bruit, a
moi, homme de plaisirs, a moi qui ne suis que parce que les autres
sont!... Oh! Si vous saviez comme je suis seul en ce moment! et
comme vous me paraissez etre, vous qui me separez de tout ce que
j'aimais, l'image de la solitude, du neant et de la mort!

-- Mais je vous ai deja dit, monsieur Fouquet, repondit d'Artagnan
touche jusqu'au fond de l'ame, je vous ai deja dit que vous
exageriez les choses. Le roi vous aime.

-- Non, dit Fouquet en secouant la tete, non!

-- M. Colbert vous hait.

-- M. Colbert? que m'importe!

-- Il vous ruinera.

-- Oh! quant a cela, je l'en defie: je suis ruine.

A cet etrange aveu du surintendant, d'Artagnan promena un regard
expressif autour de lui. Quoiqu'il n'ouvrit pas la bouche, Fouquet
le comprit si bien, qu'il ajouta:

-- Que faire de ces magnificences, quand on n'est plus magnifique?
Savez-vous a quoi nous servent la plupart de nos possessions, a
nous autres riches? C'est a nous degouter, par leur splendeur
meme, de tout ce qui n'egale pas cette splendeur. Vaux! me direz-
vous, les merveilles de Vaux, n'est-ce pas? Eh bien! quoi? Que
faire de cette merveille? Avec quoi, si je suis ruine, verserai-je
l'eau dans les urnes de mes naiades, le feu dans les entrailles de
mes salamandres, l'air dans la poitrine de mes tritons? Pour etre
assez riche, monsieur d'Artagnan, il faut etre trop riche.

D'Artagnan hocha la tete.

-- Oh! je sais bien ce que vous pensez, repliqua vivement Fouquet.
Si vous aviez Vaux, vous le vendriez, vous, et vous acheteriez une
terre en province. Cette terre aurait des bois, des vergers et des
champs; cette terre nourrirait son maitre. De quarante millions,
vous feriez bien...

-- Dix millions, interrompit d'Artagnan.

-- Pas un million, mon cher capitaine. Nul, en France, n'est assez
riche pour acheter Vaux deux millions et l'entretenir comme il
est, nul ne le pourrait, nul ne le saurait.

-- Dame! fit d'Artagnan, en tout cas, un million...

-- Eh bien?

-- Ce n'est pas la misere.

-- C'est