ssent dans leurs abimes les planches; les ouragans,
les tremblements de terre renversent les maisons; la peste, les maladies
diverses deciment les familles priantes. Mais, les hommes ne s'en
apercoivent pas. Je les ai vus aussi rougissant, palissant de honte pour
leur conduite sur cette terre; rarement. Tempetes, soeurs des ouragans;
firmament bleuatre, dont je n'admets pas la beaute; mer hypocrite, image
de mon coeur; terre, au sein mysterieux; habitants des spheres; univers
entier; Dieu, qui l'as cree avec magnificence, c'est toi que j'invoque:
montre-moi un homme qui soit bon!... Mais, que ta grace decuple mes
forces naturelles; car, au spectacle de ce monstre, je puis mourir
d'etonnement: on meurt a moins.

* * * * *

On doit laisser pousser ses ongles pendant quinze jours. Oh! comme il
est doux d'arracher brutalement de son lit un enfant qui n'a rien encore
sur la levre superieure, et, avec les yeux tres ouverts, de faire
semblant de passer suavement la main sur son front, en inclinant en
arriere ses beaux cheveux! Puis, tout a coup, au moment ou il s'y attend
le moins, d'enfoncer les ongles longs dans sa poitrine molle, de facon
qu'il ne meure pas; car, s'il mourait, on n'aurait pas plus tard l'aspect
de ses miseres. Ensuite, on boit le sang en lechant les blessures; et,
pendant ce temps, qui devrait durer autant que l'eternite dure, l'enfant
pleure. Rien n'est si bon que son sang, extrait comme je viens de le dire,
et tout chaud encore, si ce ne sont ses larmes, ameres comme le sel.
Homme, n'as-tu jamais goute de ton sang, quand par hasard tu t'es coupe
le doigt? Comme il est bon, n'est-ce pas; car, il n'a aucun gout. En
outre, ne te souviens-tu pas d'avoir un jour, dans tes reflexions
lugubres, porte la main, creusee au fond, sur ta ligure maladive mouillee
par ce qui tombait des yeux; laquelle main ensuite se dirigeait fatalement
vers la bouche, qui puisait a longs traits, dans cette coupe, tremblante
comme les dents de l'eleve qui regarde obliquement celui qui est ne pour
l'oppresser, les larmes? Comme elles sont bonnes, n'est-ce pas; car, elles
ont le gout du vinaigre. On dirait les larmes de celle qui aime le plus;
mais, les larmes de l'enfant sont meilleures au palais. Lui, ne trahit
pas, ne connaissant pas encore le mal: celle qui aime le plus trahit tot
ou tard ... je le devine par analogie, quoique j'ignore ce que c'est que
l'amitie, que l'amour (il est probable que j