e des tisons mourants eclairait, d'un dernier feu d'agonie,
le vidame aux pieds de la marquise, authentiquement a genoux, comme un
amoureux qui supplie, quand, sur l'obscurite enfin complete, la porte
s'ouvrit avec fracas et ces mots sonnerent comme un glas a l'oreille des
causeurs epouvantes:

--Le commissaire de police.

--Ah! mon Dieu! fit la marquise tout bas, je l'avais pressenti.

--Le commissaire de police, repeta la voix, plus haut encore.

Le vidame eut une facheuse inspiration. Il avait decidement, lui aussi,
une monomanie, celle de la franchise et des situations nettes.

--Monsieur le commissaire, fit-il avec une fermete inattendue dans la
voix, vous etes certainement un galant homme. Je vous dirais que je ne
faisait pas la cour a madame que je mentirais impudemment. Mais je vous
jure aussi que j'en etais encore pour ma coupable intention....

Une allumette flamba:

--Miserable! Canaille! Faux ami! Jacobin!

C'etait monsieur le marquis des Etoupettes qui, ayant repris sa vraie
voix, traitait ainsi, son ancien ami, le vidame Guy des Mauves.

Puis, une soudaine et enfantine douleur faisant suite a sa colere:

--Moi qui croyais lui faire une si bonne farce, en lui faisant croire un
instant que le gouvernement le faisait arreter!

La marquise avait soudain repris son sang-froid.

--Et nous qui attendions ton retour avec impatience, s'ecria-t-elle, et
qui croyions te faire une si bonne farce en faisant semblant de nous
aimer!

--Comment! Vous aussi! Une simple plaisanterie!

--Est-ce que tu crois que nous n'avions pas reconnu ton pas dans
l'escalier, puis ta voix a la porte?

--Ah! mes enfants quel bonheur!

Et l'excellent homme serra, tour a tour, dans ses bras, sa femme et son
ami, en s'excusant de toutes ses forces. Il suffoquait de joie. Il lui
fallut ouvrir la fenetre pour se donner de l'air.

Au dehors, la nuit, complice de nos faceties aussi bien que de nos
crimes, etendait son aile d'ouate brune sur le paysage, comme un cygne
noir blesse et dont les blessures saignent des gouttelettes d'or; une
coulee de plomb, striee par les roseaux en hachures, pareils a de longs
cils, mettait comme un regard eteint au grand oeil mort de l'etang. Un
frisson leger secouait, des dernieres frondaisons, les feuilles a demi
detachees, comme les pages d'un livre qu'a disloque le vent. L'obscur
bruissement des insectes allait s'enfoncant plus profondement dans la
terre refroidie, et la lune, pleine tout a l'