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'abord, le savant de l'Observatoire, qui achevait a peine ses oeufs brouilles aux truffes, et qui mit son chronometre de precision a midi moins un quart, sur l'heure de midi, pendant qu'on lui apportait sa cotelette aux pommes soufflees. Puis, tous les Observatoires d'Europe modifiant leur heure d'apres la notre. Un millionnaire americain, qui attendait une depeche a midi juste et qui se suicida, ne la voyant pas venir. Un assassin guillotine le lendemain quinze minutes avant l'heure, ce qui est une vraie crasse au point ou ils en sont. Tous les cochers flibustant ce quart d'heure-la a leurs clients. Un infortune promeneur qui, confiant dans l'heure veritable, et negligemment appuye contre le banc qui protege le canon, recevant la bourre en plein dos et ne pouvant plus s'asseoir depuis ce temps. Une vieille dame sourde qui, n'ayant entendu que vaguement la detonation, appela son mari: malpropre! Le soleil, lui-meme, un vieux qui a ses habitudes aussi, et qui, ne sachant pas a quoi s'en tenir, perdit completement la norme de sa course. Et au ciel, donc! au ciel! Et c'est maintenant que je vais emprunter mes documents au souvenir d'une vision que j'eus durant mon sommeil. Sachez que les astronomes du ciel ne sont pas plus laborieux que les notres. Sournoisement, le directeur de l'Observatoire paradisiaque envoie un ange, tous les jours, et le meme toujours, prendre l'heure lui-meme au canon du Palais-Royal, pour le reglement des jours et des saisons. Or, cet ange, lui-meme, n'est-il pas devenu amoureux de la belle Mme Antoine et, sous l'invisible rideau de ses ailes, ne passe t-il pas a flaner, a la vitrine de la bijoutiere, le temps qu'il vole aux interets sacres de la climaterie! Tout comme notre savant, il mit son chronometre a une heure fictive, en entendant resonner la quotidienne petarade. Ce n'eut ete rien. Mais Mme Antoine, tres emue encore de la visite du fougueux militaire, lui ayant fait, sans s'en douter peut-etre, une grimace de mepris qu'elle destinait a quelque vulgaire passant, cet ange impressionnable remonta au ciel dans un tel etat de fureur et de desespoir qu'il en demolit sa montre en en faisant tourner les aiguilles comme un fou, jusqu'a ce qu'elle avancat de plusieurs mois. Et voila maintenant comment les saisons n'ont plus de regle, pourquoi les pluies d'octobre tombent en aout, pourquoi nos jolies petites Parisiennes sont toutes mouillees en leurs balneaires stations. _O crudelis amor!_ comme dit
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