ssants ce que cela signifiait.
Cela ne fait pas de mal aux morts, me fut-il philosophiquement repondu.
Et, comme je demandais si on en usait aussi cavalierement avec tous, un
bourgeois me dit:

--Non, sans doute; mais celui-ci n'est pas du pays."

Une autre fois, a Naples, continua Brumieres, j'ai vu porter a l'eglise
le cadavre d'un gros vieux cardinal, en grande pompe et a visage
decouvert, comme c'est l'usage. On lui avait mis une couronne de roses,
et, le croiriez-vous? du fard sur les joues, pour rejouir la vue des
assistants.

A Castel-Gandolfo, en longeant a pied les murs exterieurs d'un autre
couvent:

--Tenez, me dit Brumieres en s'arretant devant une petite fenetre
grillee, voici autre chose qui vous fera voir comme on joue ici avec la
mort.

Je m'approchai, et je vis dans l'interieur d'une petite chapelle, une
hideuse bouffonnerie: un squelette tombant en poussiere etait agenouille
dans une attitude suppliante, devant un autel fait d'ossements humains.
La croix, les flambeaux, un lustre en roue suspendu a la voute, etaient
composes de tibias, de cotes, de machoires et de vertebres artistement
agences dans l'intention, a la fois lugubre et facetieuse, d'appeler
l'attention des passants. C'etait un appel a la charite publique, et,
dans ce pays de misere, la devotion trouvait le moyen d'y repondre, car
le pave de la chapelle etait litteralement jonche de gros sous.

C'etait, en effet, quelque chose de bien caracteristique que ce
squelette agenouille qui representait, non la priere, mas la mendicite.

--Vous le voyez, me dit Brumieres, ici, les morts memes tendent la main
aux passants.

Nous nous retournames pour voir, d'une terrasse ombragee de grands
arbres, le lac d'Albano. Pour un lac, c'est bien peu de chose, et, comme
les collines environnantes sont sans haute vegetation et sans caractere,
il me fut impossible de partager l'admiration de mon compagnon. C'est un
garcon d'esprit et un artiste intelligent devant les choses d'art; mais,
tout litterateur qu'il est en meme temps que peintre, car il ecrit des
articles tres-spirituels pour ce que l'on appelle, a Paris, la _petite
presse_, je crois qu'il n'aime pas la nature, ou, du moins, qu'il ne
porte, dans son amour pour elle, aucune delicatesse, aucun discernement.
Il l'accepte partout ici telle qu'elle est, comme un ecolier ou comme
un moine cloitre accepterait n'importe quelle femme, vieille ou jeune,
noire ou blanche. Pourvu qu'il y ait de l'air vi