ft durch das Knallen ihrer langen Pistolen, das Knattern der
Musketen, das sich mit dem rollenden Ton der Tambourins, dem Schnarren der
Daires und dem Knirschen der Doutaren mischte. Ihre Schiesswaffen waren
dabei, nach chinesischer Art, mit einem durch gewisse metallische Zusaetze
farbig abbrennenden Pulver geladen und spruehten lange rothe, gruene und
blaue Feuerstrahlen in die Luft, so dass es schien, als wogten alle diese
lebenden Gruppen in einem Meere von Feuer. Dieses Divertissement erinnerte
gewissermassen an die Cybistik (Springkuenste) der Alten, eine Art
militaerischen Tanzes, bei dem die Theilnehmer sich mitten zwischen Saebel-
und Dolchspitzen hindurchwanden, und es ist nicht unwahrscheinlich, dass
die Berichte davon sich bis auf die Voelker Centralasiens fortgeerbt haben;
diese tartarische Cybistik aber erschien noch weit maerchenhafter durch die
farbigen Flammen, welche ueber den Taenzerinnen loderten und die ganze
Gruppe mit glitzernden Funken schmueckten. Es war wie ein Kaleidoskop von
Blitzen, das in seinen Zusammenstellungen mit jeder Bewegung der Tanzenden
wechselte. So satt ein pariser Journalist auch gegenueber derartigen
Vorstellungen sein mag, in denen es die moderne Buehnentechnik ja so weit
gebracht hat, so konnte Alcide Jolivet doch eine leichte Bewegung mit dem
Kopfe nicht unterlassen, die zwischen dem Boulevard Montmartre und La
Madelaine etwa: "Nicht uebel, nicht uebel!" bedeutet haette.

Ploetzlich verloschen wie auf ein Signal alle Flammen dieses Feuermeeres,
die Taenze hoerten auf, die Taenzerinnen verschwanden. Die Ceremonie war
vorbei und nur die Fackeln leuchteten noch auf dem Plateau, das vorher in
tausend Lichtern erglaenzte.

Auf ein Zeichen des Emirs ward Michael Strogoff mitten auf den Platz
gefuehrt.

"Blount, sagte Alcide Jolivet zu seinem Begleiter, wollen Sie auch das
Ende hiervon noch ansehen?

-- Nicht um Alles in der Welt, erwiderte Harry Blount.

-- Ihre Leser des Daily-Telegraph werden nicht so sehr darauf erpicht sein,
die Einzelheiten einer Gerichtsvollstreckung nach Sitte der Tartaren
kennen zu lernen.

-- Nicht mehr als Ihre Cousine.

-- Armer Kerl! fuegte Alcide Jolivet hinzu mit einem Blicke auf Michael
Strogoff. Dieser wackere Soldat haette einen besseren Tod auf dem Felde der
Ehre verdient!

-- Koennen wir etwas zu seiner Rettung thun? sagte Harry Blount.

-- Nein, leider gar nichts."

Die beiden Journalisten erinnerten sich des uneigennuetzigen
Entge