sourire; Fouquet avait, en
realite, la mort dans le coeur.

Quelques gouttes de sang tachaient, sous son habit, le fin tissu
qui couvrait sa poitrine.

L'habit cachait le sang, le sourire, la rage. A la facon dont il
aborda son carrosse, ses gens devinerent que le maitre n'etait pas
de joyeuse humeur. Il resulta de cette intelligence que les ordres
s'executerent avec cette precision de manoeuvre que l'on trouve
sur un vaisseau de guerre commande pendant l'orage par un
capitaine irrite.

Le carrosse ne roula point, il vola.

A peine si Fouquet eut le temps de se recueillir durant le trajet.

En arrivant, il monta chez Aramis. Aramis n'etait point encore
couche.

Quant a Porthos, il avait soupe fort convenablement d'un gigot
braise, de deux faisans rotis et d'une montagne d'ecrevisses; puis
il s'etait fait oindre le corps avec des huiles parfumees, a la
facon des lutteurs antiques; puis, l'onction achevee, il s'etait
etendu dans des flanelles et fait transporter dans un lit bassine.

Aramis, nous l'avons dit, n'etait point couche. A l'aise dans une
robe de chambre de velours, il ecrivait lettres sur lettres, de
cette ecriture si fine et si pressee dont une page tient un quart
de volume. La porte s'ouvrit precipitamment; le surintendant
parut, pale, agite, soucieux.

Aramis releva la tete.

-- Bonsoir, cher hote! dit-il.

Et son regard observateur devina toute cette tristesse, tout ce
desordre.

-- Beau jeu chez le roi? demanda Aramis pour engager la
conversation.

Fouquet s'assit, et, du geste, montra la porte au laquais qui
l'avait suivi.

Puis, quand le laquais fut sorti:

-- Tres beau! dit-il.

Et Aramis, qui le suivait de l'oeil, le vit, avec une impatience
febrile, s'allonger sur les coussins.

-- Vous avez perdu, comme toujours? demanda Aramis, sa plume a la
main.

-- Mieux que toujours, repliqua Fouquet.

-- Mais on sait que vous supportez bien la perte, vous.

-- Quelquefois.

-- Bon! M. Fouquet, mauvais joueur?

-- Il y a jeu et jeu, monsieur d'Herblay.

-- Combien avez-vous donc perdu, monseigneur? demanda Aramis avec
une certaine inquietude.

Fouquet se recueillit un moment pour poser convenablement sa voix,
et puis, sans emotion aucune:

-- La soiree me coute quatre millions, dit-il.

Et un rire amer se perdit sur la derniere vibration de ces
paroles.

Aramis ne s'attendait point a un pareil chiffre; il laissa tomber
sa plume.

-- Quatre millions! dit-il. Vous avez jo