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tos del Cid. Pobre pintor de costumbres, atengome a mi oficio: copiarlas como Dios me da a entender y hasta grabarlas en mi corazon. Por eso, mientras expongo este bosquejo a la consideracion de los hombres _que pueden_, dado que se dignasen echar sobre el una mirada, puesta mi esperanza en Dios, que es la mayor esperanza de los desgraciados, me limito a exclamar, desde el fondo de mi corazon, con mi tierno amigo Bustillo: "iAy, Senor! Pues la ley en su rigor los afectos no concilia, haz que los hombres se hermanen, porque al luchar no profanen el amor de la familia." FOOTNOTES: [Footnote 6: El contramaestre.] LA PRIMAVERA Deja, Fabio, esa lira que tanto te recrea, o aprende lo que ignoras y canta lo que aprendas. Basta de idilios tiernos, basta de dulces eglogas; no mas pastores, Fabio; Fabio, no mas praderas. Yo quise entre los rusticos paisajes de mi tierra buscar de tus cantares la realidad perfecta; y iay, Fabio!, tu no has visto jamas la primavera. Tu no has pisado el "campo de terciopelo y seda"; ni respiraste el "fresco cefirillo que juega de los sombrios bosques con la enrramada espesa"; ni la cascada viste que "rauda se despena en el profundo abismo desde la altura inmensa"; ni "matizadas flores" cojiste entre la yerba, ni oistes el "murmullo del que manso la riega, arroyo cristalino do beben las Napeas y encuentran las pastoras cristal que les refleja de sus cabellos de oro las ondulantes hebras"; ni el trino has escuchado de "mil y mil parleras, pintadas avecillas, de las de arpada lengua, entre el follaje verde de misteriosa selva"; ni vistes el cabrito "triscar la mata fresca, trepar de roca en roca la timida gacela, ni sobre el facil soto rumiar la mansa oveja", ni, en fin, esos primores que describir intentas en las limadas coplas que, tierno, canturreas. Tu _campo_ es un tapete, tus _bosques_ son macetas, tus _flores_, inodoras, tus _cefirillos,_ hielan; de trapo son tus
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