des Vertrauens ueber ihn, wie im Elternhaus, und er
empfand einen grossen Respekt vor diesen einfachen Leuten. Aber zuletzt
war es ihm doch wieder komisch vorgekommen, dieses beinahe
marionettenhafte stumme Beten.

Er hatte verstohlen beobachtet. Der Schullehrer machte es einfach,
still, fast demuetig. Es lag eine gewisse Wuerde in seinem Tun. Aber
Mutter Petersen machte es mit einer gewissen Ostentation, ruckweise, mit
strammen, kurzen Bewegungen, gleichsam taktmaessig, im Paradeschritt vor
ihrem Herrn und Heiland. War sie fertig, griff sie sofort munter zum
Loeffel, waehrend ihr Eheherr auch darin eine gemessene Wuerde bewahrte,
langsam, zoegernd nach dem Loeffel langte, als schaeme er sich, Profanes
und Heiliges so unvermittelt an einander zu koppeln.

Christine machte es nach Kinderart, gruendlich, als sagte sie alle Gebete
her, die sie wusste. Aber ihre Augen gingen dabei verstohlen von einem
zum andern, und nie hoerte sie vor den Eltern zu beten auf.

Heute sass sie verlegen vor ihrem Teller.

Randers wusste warum.

"Es war sehr jungshaft von dir," dachte er. "Wie konntest du dieses
Gaenschen da kuessen." Er schaemte sich.

Nach Tisch lag er wieder auf der Bank unter den Buchen. Da lag er
lange, erst im Halbschlaf, die Stimmen der Schulkinder hoerend und das
Geklapper ihrer Holzpantoffeln. Der Lehrer klatschte in die Haende, das
Signal, womit er den Anfang der Schulstunde verkuendete und die Saeumigen
von der Landstrasse und dem Spielplatz hinter dem Schulhause in die
Klasse rief. Randers versuchte etwas zu lesen, fiel aber wieder in den
dumpfen Zustand zwischen Wachen und Traeumen zurueck, bis er sich
gewaltsam aufraffte und die Muedigkeit abschuettelte.

Er steckte sich eine Cigarre an und begann in sein Notizbuch zu
kritzeln, Verse, die er den ganzen Morgen mit sich herumgetragen:

Umzwitschert rings von muntern Vogelscharen,
Steht mir vor Augen einer Laube Bluehen,
Und vor dem Tische unter goldnen Haaren
Seh flutentief ein Auge ich ergluehen.
Was trieb es mich, mit Glueck und Stern zu sparen
Und mich zu weihen toerichtem Bemuehen?
Nun schuere ich in Aschen, die vor Jahren
Geglueht, und seh sie in die Winde spruehen.

Er hatte wieder die Sicilianenwut. Eine ganze Reihe von diesen Dingern
hatte er in der letzten Woche hingekritzelt, mit Blei, in kaum lesbarer
Schrift. Es stand alles bunt durcheinander! Einfaelle ueber Kunst und
Literatur, Schuldenberechnungen, Waeschenotizen, und alle