arc. Cette chose, de loin, etait indetaillable
et ne signifiait absolument rien; de plus pres, c'etait un tonneau
affuble de drap vert galonne; de plus pres encore, c'etait un
homme ou plutot un poussah dont l'extremite inferieure, se
repandant dans la boite, en remplissait le contenu; de plus pres
encore, cet homme, c'etait Mousqueton, Mousqueton blanc de cheveux
et rouge de visage comme Polichinelle.

-- Eh pardieu! s'ecria d'Artagnan, c'est ce cher M. Mousqueton!

-- Ah!... cria le gros homme, ah! quel bonheur! quelle joie! c'est
M. d'Artagnan!... Arretez, coquins!

Ces derniers mots s'adressaient aux laquais qui le poussaient et
qui le tiraient. La boite s'arreta, et les quatre laquais, avec
une precision toute militaire, oterent a la fois leurs chapeaux
galonnes et se rangerent derriere la boite.

-- Oh! monsieur d'Artagnan, dit Mousqueton, que ne puis-je vous
embrasser les genoux! Mais je suis devenu impotent, comme vous le
voyez.

-- Dame! mon cher Mousqueton, c'est l'age.

-- Non, monsieur, ce n'est pas l'age: ce sont les infirmites, les
chagrins.

-- Des chagrins, vous, Mousqueton? dit d'Artagnan en faisant le
tour de la boite; etes-vous fou, mon cher ami? Dieu merci! vous
vous portez comme un chene de trois cents ans.

-- Ah! les jambes, monsieur, les jambes! dit le fidele serviteur.

-- Comment, les jambes?

-- Oui, elles ne veulent plus me porter.

-- Les ingrates! Cependant, vous les nourrissez bien, Mousqueton,
a ce qu'il me parait.

-- Helas! oui, elles n'ont rien a me reprocher sous ce rapport-la,
dit Mousqueton avec un soupir; j'ai toujours fait tout ce que j'ai
pu pour mon corps; je ne suis pas egoiste.

Et Mousqueton soupira de nouveau.

"Est-ce que Mousqueton veut aussi etre baron, qu'il soupire de la
sorte?" pensa d'Artagnan.

-- Mon Dieu! monsieur, dit Mousqueton, s'arrachant a une reverie
penible, mon Dieu! que Monseigneur sera heureux que vous ayez
pense a lui.

-- Bon Porthos, s'ecria d'Artagnan; je brule de l'embrasser!

-- Oh! dit Mousqueton attendri, je le lui ecrirai bien
certainement, monsieur.

-- Comment, s'ecria d'Artagnan, tu le lui ecriras?

-- Aujourd'hui meme, sans retard.

-- Il n'est donc pas ici?

-- Mais, non, monsieur.

-- Mais est-il pres? est-il loin?

-- Eh! le sais-je, monsieur, le sais-je? fit Mousqueton.

-- Mordioux! s'ecria le mousquetaire en frappant du pied, je joue
de malheur! Porthos si casanier!

-- Monsieur, il n'y a pas d'homme