es Arcis au _passeux_ (c'etait son nom),
peux-tu me sauver, ma fille et moi?

Le pere Georgeot jeta un coup, d'oeil sur l'eau, puis sur la rive:

--Certainement, repondit-il en haussant les epaules d'un air presque
offense qu'on lui adressat une pareille question.

--Que faut-il faire? dit madame des Arcis.

--Vous mettre sur mes epaules, repliqua le _passeux_. Gardez votre robe,
ca vous soutiendra. Empoignez-moi le cou a deux bras, mais n'ayez pas
peur et ne vous cramponnez pas, nous serions noyes; ne criez pas, ca
vous ferait boire. Quant a la petite, je la prendrai d'une main par la
taille, je nagerai de l'autre a la mariniere, et je la passerai en l'air
sans la mouiller. Il n'y a pas vingt-cinq brasses d'ici aux pommes de
terre qui sont dans ce champ-la.

--Et Jean? dit madame des Arcis, designant le cocher.

--Jean boira un coup, mais il en reviendra. Qu'il aille a l'ecluse et
qu'il attende, je le retrouverai.

Le pere Georgeot s'elanca dans l'eau, charge de son double fardeau, mais
il avait trop prejuge de ses forces. Il n'etait plus jeune, tant s'en
fallait. La rive etait plus loin qu'il ne disait, et le courant plus
fort qu'il ne l'avait pense. Il fit cependant tout ce qu'il put pour
arriver a terre, mais il fut bientot entraine. Le tronc d'un saule
couvert par l'eau, et qu'il ne pouvait voir dans les tenebres, l'arreta
tout a coup: il s'y etait violemment frappe au front. Son sang coula, sa
vue s'obscurcit.

--Prenez votre fille et mettez-la sur mon cou, dit-il, ou sur le votre;
je n'en puis plus.

--Pourrais-tu la sauver si tu ne portais qu'elle? demanda la mere.

-Je n'en sais rien, mais je crois que oui, dit le _passeux_.

Madame des Arcis, pour toute reponse, ouvrit les bras, lacha le cou du
_passeux_, et se laissa aller au fond de l'eau.

Lorsque le _passeux_ eut depose a terre la petite Camille saine et
sauve, le cocher, qui avait ete tire de la riviere par un paysan, l'aida
a chercher le corps de madame des Arcis. On ne le trouva que le
lendemain matin, pres du rivage.

VI

Un an apres cet evenement, dans une chambre d'un hotel garni situe rue
du Bouloi, a Paris, dans le quartier des diligences, une jeune fille en
deuil etait assise pres d'une table, au coin du feu. Sur cette table
etait une bouteille de vin d'ordinaire, a moitie vide, et un verre. Un
homme courbe par l'age, mais d'une physionomie ouverte et franche, vetu
a peu pres comme un ouvrier, se promenait a grands pas dan