and catafalque tendu de pourpre, porte a son sommet un lit d'ebene,
qu'entourent des flambeaux et des corbeilles en filigranes d'argent, ou
verdoient des laitues, des mauves et du fenouil. Sur les gradins, du
haut en bas, des femmes sont assises, toutes habillees de noir, la
ceinture defaite, les pieds nus, en tenant d'un air melancolique de gros
bouquets de fleurs.

Par terre, aux coins de l'estrade, des urnes en albatre pleines de
myrrhe fument, lentement.

On distingue sur le lit le cadavre d'un homme. Du sang coule de sa
cuisse. Il laisse pendre son bras;--et un chien, qui hurle, leche
ses ongles.

La ligne des flambeaux trop presses empeche de voir sa figure; et
Antoine est saisi par une angoisse. Il a peur de reconnaitre quelqu'un.

Les sanglots des femmes s'arretent; et apres un intervalle de silence,

TOUTES

a la fois psalmodient:

Beau! beau! il est beau! Assez dormi, leve la tete! Debout!

Respire nos bouquets! ce sont des narcisses et des anemones, cueillis
dans tes jardins pour te plaire. Ranime-toi, tu nous fais peur!

Parle! Que te faut-il? Veux-tu boire du vin? veux-tu coucher dans nos
lits? veux-tu manger des pains de miel qui ont la forme de
petits oiseaux?

Pressons ses hanches, baisons sa poitrine! Tiens! tiens! les sens-tu nos
doigts charges de bagues qui courent sur ton corps, et nos levres qui
cherchent ta bouche, et nos cheveux qui balayent tes cuisses, Dieu pame,
sourd a nos prieres!

Elles lancent des cris, en se dechirant le visage avec les ongles, puis
se taisent;--et on entend toujours les hurlements du chien.

Helas! helas! Le sang noir coule sur sa chair neigeuse! Voila ses genoux
qui se tordent; ses cotes s'enfoncent. Les fleurs de son visage ont
mouille la pourpre. Il est mort! Pleurons! Desolons-nous!

Elles viennent, toutes a la file, deposer entre les flambeaux leurs
longues chevelures, pareilles de loin a des serpents noirs ou
blonds;--et le catafalque s'abaisse doucement jusqu'au niveau d'une
grotte, un sepulcre tenebreux qui baille par derriere.

Alors

UNE FEMME

s'incline sur le cadavre.

Ses cheveux, qu'elle n'a pas coupes, l'enveloppent de la tete aux
talons. Elle verse tant de larmes que sa douleur ne doit pas etre comme
celle des autres, mais plus qu'humaine, infinie.

Antoine songe a la mere de Jesus.

Elle dit:

Tu t'echappais de l'Orient; et tu me prenais dans tes bras toute
fremissante de rosee, o Soleil! Des colombes voletaient sur l'azur de
t