aime le retentissement des tympanons, le trepignement des pieds, le
hurlement des loups, les montagnes sonores et les gorges profondes, la
fleur de l'amandier, la grenade et les figues vertes, la danse qui
tourne, les flutes qui ronflent, la seve sucree, la larme salee,--du
sang! A toi! a toi, Mere des montagnes!

Ils se flagellent avec leurs fouets, et les coups resonnent sur leur
poitrine; la peau des tambourins vibre a eclater. Ils prennent leurs
couteaux, se tailladent les bras.

Elle est triste; soyons tristes! C'est pour lui plaire qu'il faut
souffrir! Par la, vos peches vous seront remis. Le sang lave tout;
jetez-en les gouttes, comme des fleurs! Elle demande celui d'un
autre--d'un pur!

L'archi-galle leve son couteau sur le mouton.

ANTOINE

pris d'horreur:

N'egorgez pas l'agneau!

Un flot de pourpre jaillit.

Le pretre en asperge la foule; et tous,--y compris Antoine et
Hilarion,--ranges autour de l'arbre qui brule, observent en silence les
dernieres palpitations de la victime.

Du milieu des pretres sort Une Femme,--exactement pareille a l'image
enfermee dans la petite boite.

Elle s'arrete, en apercevant Un Jeune Homme coiffe d'un bonnet phrygien.

Ses cuisses sont revetues d'un pantalon etroit, ouvert ca et la par des
losanges reguliers que ferment des noeuds de couleur. Il s'appuie du
coude contre une des branches de l'arbre, en tenant une flute a la main,
dans une pose langoureuse.

CYBELE

lui entourant la taille de ses deux bras:

Pour te rejoindre, j'ai parcouru toutes les regions--et la famine
ravageait les campagnes. Tu m'as trompee! N'importe, je t'aime!
Rechauffe mon corps! unissons-nous!

ATYS

Le printemps ne reviendra plus, o Mere eternelle! Malgre mon amour, il
ne m'est pas possible de penetrer ton essence. Je voudrais me couvrir
d'une robe peinte, comme la tienne. J'envie tes seins gonfles de lait,
la longueur de tes cheveux, tes vastes flancs d'ou sortent les etres.
Que ne suis-je toi! que ne suis-je femme!--Non, jamais! va-t'en! Ma
virilite me fait horreur!

Avec une pierre tranchante il s'emascule, puis se met a courir furieux,
en levant dans l'air son membre coupe.

Les pretres font comme le dieu, les fideles comme les pretres. Hommes et
femmes echangent leurs vetements, s'embrassent;--et ce tourbillon de
chairs ensanglantees s'eloigne, tandis que les voix, durant toujours,
deviennent plus criardes et stridentes comme celles qu'on entend aux
funerailles.

Un gr