laenzte eine Reinlichkeit, waltete eine stille Ordnung, die nicht
auf roemische Sklavenhaende raten liess.

Es war um Sonnenuntergang.

Die Knechte und Maegde kehrten von den Feldern zurueck: die hoch mit Heu
beladenen Wagen mit Rossen nicht italischer Zucht bespannt, schwankten
heran: von den Huegeln herunter trieben die Hirten Ziegen und Schafe herzu,
von grossen zottigen Hunden umbellt.

Dicht vor dem Hofthor gab es die lebendigste Scene des bunten Schauspiels:
ein paar roemische Sklaven trieben mit tobenden Gebaerden und gellendem
Geschrei die keuchenden Pferde eines grausam ueberladnen Wagens an: nicht
mit Peitschenhieben, sondern mit Stoecken, deren Eisenspitzen sie den
Tieren immer in dieselbe wunde Stelle stiessen. Nur ruckweise ging es
trotzdem vorwaerts. Jetzt lag ein grosser Stein vor dem linken Vorderrad,
jeden Fortschritt unmoeglich machend. Aber der wuetige Italier sah es nicht.

"Vorwaerts, Bestie, und Kind einer Bestie," schrie er dem zitternden Rosse
zu, "vorwaerts, du gotisches Faultier!" Und ein neuer Stich mit dem Stachel
und ein neuer verzweifelter Ruck: aber das Rad ging nicht ueber den Stein,
das gequaelte Tier stuerzte in die Knie und drohte den Wagen mit umzureissen.
Darueber wurde der Treiber erst recht grimmig. "Warte, du Racker!" schrie
er und schlug nach dem Auge des zuckenden Rosses. - Aber nur einmal schlug
er, im naechsten Augenblick stuerzte er selbst wie blitzgetroffen unter
einem maechtigen Streiche nieder.

"Davus, du boshafter Hund!" bruellte eine Baerenstimme und ueber dem
Gefallenen stand schier noch mal so lang und gewiss noch mal so breit wie
der erschrockene Tierquaeler, ein ungeheurer Gote, einen derben Knuettel
wiederholt auf den Ruecken des Schreienden schwingend.

"Du elender Neiding," schloss er mit einem Fusstritt, "ich will dich lehren,
umgehn mit einem Geschoepf, das sechsmal besser ist als du. Ich glaube, du
Schandbub quaelst den Hengst, weil er von jenseit der Berge ist. Noch
einmal lass mich das sehn und ich zerbreche dir alle Knochen im Leibe.
Jetzt auf und abgeladen: - du traegst alle Schwaden, die zuviel sind, auf
deinem eignen Ruecken in die Scheuer. Vorwaerts."

Mit einem giftigen Blick stand der Gezuechtigte auf und schickte sich
hinkend an, zu gehorchen.

Der Gote hatte das zuckende Ross sogleich aufgerichtet und wusch ihm jetzt
sorglich die geschuerften Knie mit seinem eignen Abendtrunk von Wein und
Wasser.

Kaum war er damit zu Ende, als ihn vom nahe