haise ou l'aveugle s'etait assis, je sentis
quelque chose rouler sous mon pied. En me baissant, je reconnus son
portefeuille, un gros portefeuille luisant, a coins casses, qui ne le
quitte jamais et qu'il appelle en riant sa poche a venin. Cette poche,
dans notre monde, etait aussi renommee que les fameux cartons de M. de
Girardin. On disait qu'il y avait des choses terribles la dedans...
L'occasion se presentait belle pour m'en assurer. Le vieux portefeuille,
trop gonfle, s'etait creve en tombant, et tous les papiers avaient roule
sur le tapis; il me fallut les ramasser l'un apres l'autre...

Un paquet de lettres ecrites sur du papier a fleurs, commencant toutes:
_Mon cher papa_, et signees: _Celine Bixiou des Enfants de Marie_.

D'anciennes ordonnances pour des maladies d'enfants: croup, convulsions,
scarlatine, rougeole... (la pauvre petite n'en avait pas echappe une!)

Enfin une grande enveloppe cachetee d'ou sortaient, comme d'un bonnet de
fillette, deux ou trois crins jaunes tout frisees; et sur l'enveloppe,
en grosse ecriture tremblee, une ecriture d'aveugle:

_Cheveux de Celine, coupes le 13 mai, le jour de son entree la-bas_.

Voila ce qu'il y avait dans le portefeuille de Bixiou.

Allons, Parisiens, vous etes tous les memes. Le degout, l'ironie, un
rire infernal, des blagues feroces, et puis pour finir:... _Cheveux de
Celine coupes le 13 mai_.

LA LEGENDE DE L'HOMME A LA CERVELLE D'OR.

A LA DAME QUI DEMANDE DES HISTOIRES GAIES.

En lisant votre lettre, madame, j'ai eu comme un remords. Je m'en suis
voulu de la couleur un peu trop demi-deuil de mes historiettes, et je
m'etais promis de vous offrir aujourd'hui quelque chose de joyeux, de
follement joyeux.

Pourquoi serais-je triste, apres tout? Je vis a mille lieues des
brouillards parisiens, sur une colline lumineuse, dans le pays des
tambourins et du vin muscat. Autour de chez moi tout n'est que soleil et
musique; j'ai des orchestres de culs-blancs, des orpheons de mesanges;
le matin, les courlis qui font: "Coureli! coureli!" a midi, les cigales,
puis les patres qui jouent du fifre, et les belles filles brunes qu'on
entend rire dans les vignes... En verite, l'endroit est mal choisi pour
broyer du noir; je devrais plutot expedier aux dames des poemes couleur
de rose et des pleins paniers de contes galants.

Eh bien, non! je suis encore trop pres de Paris. Tous les jours, jusque
dans mes pins, il m'envoie les eclaboussures de ses tristesses...