e de Trinquelage; et voici ce qu'il avait
vu... Jusqu'a onze heures, rien. Tout etait silencieux, eteint,
inanime. Soudain, vers minuit, un carillon sonna tout en haut du
clocher, un vieux, vieux carillon qui avait l'air d'etre a dix lieues.
Bientot, dans le chemin qui monte, Garrigue vit trembler des feux,
s'agiter des ombres indecises. Sous le porche de la chapelle, on
marchait, on chuchotait:

--Bonsoir, maitre Arnoton!

--Bonsoir, bonsoir, mes enfants!...

Quand tout le monde fut entre, mon vigneron, qui etait tres brave,
s'approcha doucement, et regardant par la porte cassee eut un singulier
spectacle. Tous ces gens qu'il avait vus passer etaient ranges autour
du choeur, dans la nef en ruine, comme si les anciens bancs existaient
encore. De belles dames en brocart avec des coiffes de dentelle, des
seigneurs chamarres du haut en bas, des paysans en jaquettes fleuries
ainsi qu'en avaient nos grands-peres, tous l'air vieux, fane,
poussiereux, fatigue. De temps en temps, des oiseaux de nuit, hotes
habituels de la chapelle, reveilles par toutes ces lumieres, venaient
roder autour des cierges dont la flamme montait droite et vague comme si
elle avait brule derriere une gaze; et ce qui amusait beaucoup Garrigue,
c'etait un certain personnage a grandes lunettes d'acier, qui secouait a
chaque instant sa haute perruque noire sur laquelle un de ces oiseaux se
tenait droit tout empetre en battant silencieusement des ailes...

Dans le fond, un petit vieillard de taille enfantine, a genoux au milieu
du choeur, agitait desesperement une sonnette sans grelot et sans voix,
pendant qu'un pretre, habille de vieil or, allait, venait devant l'autel
en recitant des oraisons dont on n'entendait pas un mot... Bien sur
c'etait dom Balaguere, en train de dire sa troisieme messe basse.

LES ORANGES.

FANTAISIE.

A Paris, les oranges ont l'air triste de fruits tombes ramasses sous
l'arbre. A l'heure ou elles vous arrivent, en plein hiver pluvieux et
froid, leur ecorce eclatante, leur parfum exagere dans ces pays de
saveurs tranquilles, leur donnent un aspect etrange, un peu bohemien.
Par les soirees brumeuses, elles longent tristement les trottoirs,
entassees dans leurs petites charrettes ambulantes, a la lueur sourde
d'une lanterne en papier rouge. Un cri monotone et grele les escorte,
perdu dans le roulement des voitures, le fracas des omnibus:

--A deux sous la Valence!

Pour les trois quarts des Parisiens, ce fruit cueill