ssage
des chars. A droite et a gauche de cette voie, qui coupe a vol d'oiseau
dans la campagne de Rome jusqu'a Albano, vous voyez s'elever, dans le
desert, les doubles et triples lignes de ces aqueducs monumentaux
dont la rupture et l'abandon font la beaute du tableau et, en partie,
l'insalubrite du pays. Les _souvenirs_ abondent: le tombeau de Seneque,
le champ de bataille des Horaces, le temple d'Hercule, le cirque de
Romulus, et, ce qui est encore un monument debout et imposant, le
mausolee splendide de Cecilia Metella; mais je ne suis qu'un pauvre
peintre, et je ne vous parle que de ce qui frappe les yeux. C'est beau,
c'est grand, c'est colore, c'est etrange surtout, cette via Appia, et
d'un caractere de desolation que ne trouble aucune construction moderne,
aucun accident vulgaire.

Je suis descendu d'un degre de plus dans le mepris de miss Medora en
avouant, apres une journee de courses avec lord B***, que la plus
vive sensation de cette journee avait ete le tableau que je vais vous
depeindre.

Tartaglia, qui, bon gre mal gre, nous suit partout, et qui, en depit
du silence que nous lui imposons, trouve moyen de nous faire faire sa
volonte, nous avait conduits au fond d'un abominable egout place sous
des jardins, dans un coin tout rustique du Velabre; car il faut vous
dire qu'a chaque pas et sans transition, cette ville est une ruine
antique, une cite chretienne, un quartier _nobile_, et une campagne.
Nous avions descendu un petit chemin malpropre, et vu, dans une sorte
de precipice infect, un bonhomme lancer les charognes dont sa charrette
etait chargee. Cette voirie, c'est la _Cloaca maxima_; cela a plus de
deux mille ans d'existence. Ce fut un grand ouvrage pour assainir Rome,
et c'est si solidement construit en blocs de travertin et de peperin,
que cela sert encore a recevoir les eaux des egouts du quartier et a les
porter dans le Tibre. Mais je doute que la police s'en occupe beaucoup,
puisqu'il est maintenant a moitie comble par les immondices, et qu'on
trouve plus simple d'y jeter des chevaux morts que de faire un trou pour
les enterrer.

Lord B***, qui est fort las d'antiquites, jurait apres Tartaglia,
lorsqu'en revenant sur nos pas, nous remarquames un detail qui nous
avait echappe: c'est une excavation dans le tuf ou, au fond d'un petit
antre noir, coule l'_Aqua argentina_, flot de cristal dont on ignore
l'origine. Cette eau, si belle et si precieuse dans une ville ou les
eaux sont presque toutes fu