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avancement a la nullite, a la bassesse fretillante. On se rappelait son
mot a un diner de corps ou il s'activait autour de la table, une
serviette au bras, tout glorieux: "Quel bon domestique j'aurais fait!"
Juste epitaphe pour sa tombe.

Et tandis qu'on philosophait sur le rien de cette existence, il
triomphait, ce rien, jusque dans la mort. Les equipages se succedaient
devant l'eglise, les longues levites brunes, bleues de la valetaille
couraient, s'envolaient, se courbaient, balayaient le parvis au fracas
luxueux des portieres et des marchepieds; les groupes de journalistes
s'ecartaient respectueusement devant la duchesse Padovani, a la haute et
fiere demarche. Mme Ancelin fleurie dans ses crepes de deuil, Mme Eviza,
dont les yeux longs flambaient sous le voile, a faire retourner un agent
des moeurs, toute la congregation des dames de l'Academie, ses
ferventes, ses devotes, venues la, moins pour honorer la memoire de feu
Loisillon que pour contempler leurs idoles, ces Immortels fabriques,
petris de leurs petites mains adroites, vrais ouvrages de femmes ou
elles avaient mis leurs forces inemployees d'orgueil, d'ambition, de
ruse, de volonte. Des actrices s'y joignaient sous pretexte de je ne
sais quel orphelinat dramatique preside par le defunt, temoignant en
realite ce prodigieux besoin d'en etre qui les brule toutes. Eplorees et
tragiques, on pouvait les prendre pour de proches parentes. Tout a coup
une voiture s'arrete, depose des voiles noirs, agites, eperdus, une
douleur qui fait mal a voir. L'epouse, cette fois? Non! Marguerite Oger,
la belle actrice de drame, dont l'apparition souleve aux quatre coins de
la place une longue rumeur, des bousculades curieuses. Un journaliste
s'elance du porche au-devant d'elle, presse ses mains, la soutient,
l'encourage.

"Oui, vous avez raison, je serai forte..."

Et ses larmes bues, renfoncees a coups de mouchoir, elle entre, ou
plutot fait son entree dans la grande nef obscure que des cierges
pointillent tout au fond, tombe a genoux sur un prie-Dieu, cote des
dames, s'y prostre, s'y abime, puis relevee, toute dolente, demande a
une camarade pres d'elle: "Qu'est-ce qu'on a fait au Vaudeville, hier?

--Quatre mille deux!..." repond l'amie du meme ton de catastrophe.

Perdu dans la foule, a l'extremite de la place, Abel de Freydet
entendait autour de lui: "Marguerite!... C'est Marguerite!... Ah! elle
est bien entree..." Mais sa petite taille le genait et il essayait
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