es gaie, tres en verve. Toute a sa
passion presente, a peine se souvenait-elle de ses liaisons avec
ces hommes; des annees de cohabitation pourtant, de vie en commun
ou l'empreinte se fait d'habitudes, de manies, gagnees a un
contact et lui survivant, jusqu'a cette facon de rouler les
cigarettes qu'elle tenait d'Ezano comme sa preference du Job et du
maryland.

Jean constatait sans le moindre trouble ce petit detail qui l'eut
exaspere jadis, eprouvant a se trouver aussi calme, la joie d'un
prisonnier qui a lime sa chaine, et sent que le moindre effort lui
suffira pour l'evasion.

-- Hein! ma pauvre Fanny, disait Caoudal d'un ton blagueur en lui
montrant les autres... quel dechet!... sont-ils vieux, sont-ils
raplatis!... il n'y a que nous deux, vois-tu, qui tenions le coup.

Fanny se mit a rire:

-- Ah! pardon, colonel -- on l'appelait quelquefois ainsi a cause
de ses moustaches --, ce n'est pas tout a fait la meme chose... je
suis d'une autre promotion...

-- Caoudal oublie toujours qu'il est un ancetre, dit La Gournerie;
et sur un mouvement du sculpteur qu'il savait toucher au vif:
Medaille de 1840, cria-t-il de sa voix stridente, c'est une date,
mon bon!...

Il restait entre ces deux anciens amis un ton agressif, une sourde
antipathie qui ne les avait jamais separes, mais eclatait dans
leurs regards, leurs moindres paroles, et cela depuis vingt ans,
du jour ou le poete enlevait sa maitresse au sculpteur. Fanny ne
comptait plus pour eux, ils avaient l'un et l'autre couru d'autres
joies, d'autres deboires, mais la rancune subsistait, creusee plus
profonde avec les annees.

-- Regardez-nous donc tous les deux, et dites franchement si c'est
moi qui suis l'ancetre!...

Serre dans le veston qui faisait saillir ses muscles, Caoudal se
campait debout, la poitrine cambree, secouant sa criniere
flamboyante ou ne se voyait pas un poil blanc:

-- Medaille de 1840... cinquante-huit ans dans trois mois... Et
puis, qu'est-ce que ca prouve?... Est-ce l'age qui fait les
vieux?... Il n'y a qu'a la Comedie-Francaise et au Conservatoire
que les hommes bafouillent a la soixantaine, en branlant la tete,
et petonnent, le dos rond, les jambes molles, avec des accidents
seniles. A soixante ans, sacrebleu! on marche plus droit qu'a
trente, parce qu'on se surveille; et la femme vous gobe encore
pourvu que le coeur reste jeune, et chauffe, et remonte toute la
carcasse...

-- Crois-tu? fit La Gournerie qui regardait Fanny en rican