tetes blondes qui voletaient autour de lui confusement comme
dans un tableau d'Assomption. Tous ses desirs, tous ses projets se
rapportaient a "ces demoiselles," y revenaient sans cesse, parfois apres
de grands circuits, car M. Joyeuse--cela tenait sans doute a son cou
tres court, a sa petite taille ou son sang bouillant ne faisait qu'un
tour--etait un homme de feconde, d'etonnante imagination. Les idees
evoluaient chez lui avec la rapidite de pailles vides autour d'un
crible. Au bureau, les chiffres le fixaient encore par leur maniement
positif; mais, dehors, son esprit prenait la revanche de ce metier
inexorable. L'activite de la marche, l'habitude d'une route dont il
connaissait les moindres incidents donnaient toute liberte a ses
facultes imaginatives. Il inventait alors des aventures extraordinaires,
de quoi defrayer vingt romans-feuilletons.

Si, par exemple, M. Joyeuse, en remontant le faubourg Saint-Honore, sur
le trottoir de droite--il prenait toujours celui-la--apercevait une
lourde charrette de blanchisseuse qui s'en allait au grand trot,
conduite par une femme de campagne dont l'enfant se penchait un peu,
juche sur un paquet de linge:

"L'enfant! criait le bonhomme effraye, prenez garde a l'enfant!"

Sa voix se perdait dans le bruit des roues et son avertissement dans le
secret de la providence. La charrette passait. Il la suivait de l'oeil
un moment, puis se remettait en route; mais le drame commence dans son
esprit continuait a s'y derouler, avec mille peripeties... L'enfant
etait tombe... Les roues allaient lui passer dessus... M. Joyeuse
s'elancait, sauvait le petit etre tout pres de la mort; seulement le
timon l'atteignait lui-meme en pleine poitrine et il tombait baigne dans
son sang. Alors, il se voyait porte chez le pharmacien au milieu de la
foule amassee. On le mettait sur une civiere, on le montait chez lui,
puis tout a coup il entendait le cri dechire du ses filles, de ses
bien-aimees, en l'apercevant dans cet etat. Et ce cri desespere
l'atteignait si bien au coeur, il le percevait si distinctement, si
profondement: "Papa, mon cher papa..." qu'il le poussait lui-meme dans
la rue, au grand etonnement des passants, d'une voix rauque qui le
reveillait de son cauchemar inventif.

Voulez-vous un autre trait de cette imagination prodigieuse?... Il
pleut, il gele; un temps de loup. M. Joyeuse a pris l'omnibus pour aller
a son bureau. Comme il est assis en face d'une espece de colosse, tete
brutale,