Il ne faut pas qu'on la chiffonne,
La robe de Mimi Pinson.

Mimi Pinson peut rester fille;
Si Dieu le veut, c'est dans son droit.
Elle aura toujours son aiguille,
Landerirette!
Au bout du doigt.
Pour entreprendre sa conquete,
Ce n'est pas tout qu'un beau garcon;
Faut etre honnete.
Car il n'est pas loin de sa tete,
Le bonnet de Mimi Pinson.

D'un gros bouquet de fleurs d'orange
Si l'amour veut la couronner,
Elle a quelque chose en echange,
Landerirette!
A lui donner.
Ce n'est pas, on se l'imagine,
Un manteau sur un ecusson
Fourre d'hermine;
C'est l'etui d'une perle fine,
La robe de Mimi Pinson.

Mimi n'a pas l'ame vulgaire,
Mais son coeur est republicain;
Aux trois jours elle a fait la guerre,
Landerirette!
En casaquin.
A defaut d'une hallebarde,
On l'a vue avec son poincon
Monter la garde.
Heureux qui mettra sa cocarde
Au bonnet de Mimi Pinson!

Les couteaux et les pipes, voire meme les chaises, avaient fait leur
tapage, comme de raison, a la fin de chaque couplet. Les verres
dansaient sur la table, et les bouteilles, a moitie pleines, se
balancaient joyeusement en se donnant de petits coups d'epaule.

--Et ce sont vos bonnes amies, dit Marcel, qui vous ont fait cette
chanson-la! Il y a un teinturier; c'est trop musque. Parlez-moi de ces
bons airs ou on dit les choses!

Et il entonna d'une voix forte:

Nanette n'avait pas encore quinze ans...

--Assez, assez, dit mademoiselle Pinson; dansons plutot, faisons un tour
de valse. Y a-t-il ici un musicien quelconque?

--J'ai ce qu'il vous faut, repondit Marcel; j'ai une guitare; mais,
continua-t-il en decrochant l'instrument, ma guitare n'a pas ce qu'il
lui faut; elle est chauve de trois de ses cordes.

--Mais voila un piano, dit Zelia; Marcel va nous faire danser.

Marcel lanca a sa maitresse un regard aussi furieux que si elle l'eut
accuse d'un crime. Il etait vrai qu'il en savait assez pour jouer une
contredanse; mais c'etait pour lui, comme pour bien d'autres, une espece
de torture a laquelle il se soumettait peu volontiers. Zelia, en le
trahissant, se vengeait du bouchon.

--Etes-vous folle? dit Marcel; vous savez bien que ce piano n'est la que
pour la gloire, et qu'il n'y a que vous qui l'ecorchiez, Dieu le sait.
Ou avez-vous pris que je sache faire danser? Je ne sais que _la
Marseillaise_, que je joue d'un seu