.. Est-ce une hallucination de mon cerveau?... Je trouve que
cet homme ressemble a M. Viot, le surveillant general du college de
Sarlande. Il est long comme lui, tient comme lui sa tete penchee sur
l'epaule, et chaque fois qu'il me regarde, il a ce meme sourire faux et
glacial qui courait sur les levres du terrible porte-clefs. Ce n'est pas
M. Viot, mais c'est peut-etre son ombre.

La voiture noire avance toujours, mais si lentement, si lentement...
Il me semble que nous n'arriverons jamais... Enfin, nous voici dans
un jardin triste, plein d'une boue jaunatre ou l'on enfonce jusqu'aux
chevilles. Nous nous arretons au bord d'un grand trou. Des hommes en
manteaux courts apportent une grande boite tres lourde qu'il faut
descendre la-dedans. L'operation est difficile. Les cordes, toutes
raides de pluie, ne glissent pas. J'entends un des hommes qui crie: "Les
pieds en avant! les pieds en avant!..." En face de moi, de l'autre cote
du trou, l'ombre de M. Viot, la tete penchee sur l'epaule, continue a me
sourire doucement. Longue, mince, etranglee dans ses habits de deuil,
elle se detache sur le gris du ciel, comme une grande sauterelle noire,
toute mouillee...

Maintenant, je suis seul avec Pierrotte... Nous descendons le faubourg
Montmartre... Pierrotte cherche une voiture, mais il n'en trouve pas. Je
marche a cote de lui, mon chapeau a la main; il me semble que je suis
toujours derriere le corbillard... Tout le long du faubourg, les gens se
retournent pour voir ce gros homme qui pleure en appelant des fiacres et
cet enfant qui va tete nue sous une pluie battante...

Nous allons, nous allons toujours. Et je suis las, et ma tete est
lourde... Enfin, voici le passage du Saumon, l'ancienne maison Lalouette
avec ses contrevents peints, ruisselants d'eau verte... Sans entrer dans
la boutique, nous montons chez Pierrotte... Au premier etage, les forces
me manquent. Je m'assieds sur une marche. Impossible d'aller plus loin;
ma tete est trop lourde... Alors Pierrotte me prend dans ses bras; et
tandis qu'il me monte chez lui aux trois quarts mort et grelottant de
fievre, j'entends le gresil qui petille sur la vitrine du passage et
l'eau des gouttieres qui tombe a grand bruit dans la cour... Il pleut!
il pleut! oh! comme il pleut!

XVI

LA FIN DU REVE

Le petit Chose est malade; le petit Chose va mourir... Devant le passage
du Saumon, une large litiere de paille qu'on renouvelle tous les deux
jours fait dire aux gens de la r