s, petits ou grands,
Ici-bas, des gouts differents,

--Plus vite! glapit une voix dans la coulisse.

Chacun le sien, dit le proverbe:
Les anes aiment le chardon.

--Je vais manquer le train!

Nous, nous aimons mieux le mouton,
Et le mouton prefere l'herbe.

--Passez-en!

Et c'est dans ces conditions, que je termine enfin cette poesie, dite
devant six personnes. Le dernier vers acheve, je salue et me retire
posement, lorsque je me heurte a quelque chose. Je crois tout d'abord me
tromper de porte et me cogner contre un portant, mais pas du tout, c'est
mon satane pianiste qui, n'attendant pas que je sois sorti, s'est
precipite sur la scene et m'a rencontre. Deja installe au piano, il
commence _La danse des fees_, de Prudent, et sur quel rythme, bone Deus!
pif, paf, parapapa, pif, pouf, dig, dig, boum, boum!

Je commence a m'essuyer le front, lorsqu'il rentre dans la coulisse,
comme une trombe,

--Eh bien, vous ne jouez pas votre morceau? demandai-je.

--J'ai fini.

--Pas possible!

--Si fait. A vous!

--A moi!!! et je sors de scene!

--Non, c'est moi.

--Ensemble, alors.

Comme je resistais, il me pousse et j'entre abasourdi. Je salue, tout en
songeant a l'acte d'insenseisme que nous commettions, et j'annonce:
"_Les Ecrevisses_", en pensant a toute autre chose.

Vous dire l'effroi des rares spectateurs egares dans la salle, est chose
impossible; il me faudrait la plume de Dickens pour vous depeindre la
stupefaction profonde, melee d'abrutissement, qu'on lisait sur la figure
de ces gens-la. Leurs yeux sortaient de l'orbite. Ils nous regardaient,
hebetes, comme on devisage des hallucines, atteints de la danse de
Saint-Guy; c'etait de la terreur. Nous avions l'air d'affoles,
d'hysteriques, de gens possedes d'un demon invisible qui les pousse
malgre eux a agir. Nous semblions mus par un ressort electrique et
mysterieux.

C'etait de l'Edgard Poe, tout pur.

Les huit premiers vers recites:

--Passez deux strophes, me cria l'enrage musicien.

C'etait ma derniere soiree.
Quand vers six heures moins le quart....

--Neuf heures moins le quart! me hurle le pianiste.

Enfin, la poesie repetee, comme l'eut fait un enfant presse d'aller en
recreation, je rentre dans la coulisse, aneanti et tombe dans un
fauteuil. J'etais en eau! Je m'eponge en soufflant: faisons ... un
arret.

--Un entr'acte! tressaute ce predecesseur de l'homme-cheval. Vous n'y
pensez pas!

Et il bondit s